Con la vida por querella

Bueno, para mí un texto es una metáfora de un recuerdo.  El mundo es grande y salvaje, y cuando escribo, siento como si de mi pecho brotara un rugido que lo ensordeciera todo y me dejase el mundo callado y un megáfono sesenta segundos. Pero al poner el punto final, el boli pincha la burbuja y volvemos a ser hormigas en un mundo donde nadie mira dónde pisa.

CARRY ON  Parece que la vida, despacito, se ha quitado los guantes con elegancia exquisita y ha dejado caer el abrigo del invierno. Sin dejar de avanzar por el pasillo, se ha quitado los zapatos de tacón y las medias, y se ha sentado en el diván que hay en medio de la vacía sala jugueteando con uno de los mechones que se le escapan del moño, mientras se acaricia el cuello incitando, quizás al sol que ya calienta la sangre y la cabeza para que le dé mordisquitos por el cuello. Que la primavera solo es una mera formalidad para retrasarlo un rato y que no parezca una puta, pero sabemos perfectamente que vamos a follárnosla todo el verano.

Soy un poeta que odia la primavera que siempre llega tarde y que odia esperar y que no se contenta con escribirte cuatro versos llenos de "sentimiento". El rencor no inmuniza tu orgullo. Tiemblas ante la palabra futuro porque sabes que nadie va a dar un duro por ti. Espero que lleves la cabeza bien alta,  como a ti te gusta y que cuando estés hasta los huevos de chocarte por tu incapacidad de esquivar por debajo (siempre pasando por encima de lo que haya que pasar...) quizás entiendas que la humildad es un don. Y que se necesita un motivo para sentirse orgulloso de algo o de alguien o de uno mismo.