es que tú no lo entiendes.

Y aunque ya lo sabes todo,
y tienes más historias que los vasos de whisky
que han escuchado la vida de los lobos de bar,
y tienes más experiencia en caer y levantarse
que las prostitutas de cunetas,
y que eres tan fuerte y rebelde
como un huracán al que aún no han puesto tu nombre
y sigues esperando que valoren tus destrozos
cuando nadie se ha dado cuenta aún de tu paso

yo no espero que lo entiendas.


Y se te da genial esconderte detrás de una coraza
y lucirla como si fuera sinónimo de valiente
riéndote de los que sienten a corazón descubierto,
tapándote las cicatrices con vergüenza.
Soñar muy pequeño para luego no frustrarse
vender el realismo como una virtud y no como una trampa,
defenderte como una jabata a base de autoengaños,
definir cómo eres y pretenderlo,
encerrarte dentro de ti.
Eres capaz de todo eso como pocos, y aún así
o por eso

yo no espero que lo entiendas.


En un año has madurado cien
ya conoces el sentido de la vida,
caminas sobre seguro,
sabes del amor y del maltrato, y has pasado lo peor
y peor que nadie
porque el karma te ha devuelto lo que no te merecías
porque la vida es puta.
(y qué culpa tienes tú.)
Pero tú sabes levantarte y sacudirte ese polvo,
que no estaría si lo hubieras sacudido antes,
controlas lo que sientes y eliges tus impulsos
con una frialdad que sólo produce escalofríos
mientras por dentro te quema.
Dejas de vivir porque es más cómodo,
y te conformas
y yo, por eso

no espero que me entiendas.